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“ Essaie de comprendre, toi qui n’as jamais pédalé sur un vélo d’occase à travers une zone industrielle, mi-décembre, en route pour le Smic-horaire et la joie. Imagine-toi mercenaire pour le compte de Kelly Service, djihadiste intérimaire sans tickets-restaurant. Représente-toi cinq kilomètres de faux plat au petit matin, tes jambes osseuses, ton coeur qui s’emballe et le souvenir encore trop proche d’un verre à moutarde rempli de whisky William Peel, reconnu saveur de l’année par un panel de punks à chien. Essaie de comprendre, toi qui n’as jamais déraillé en plein Schiltigheim, sordide périphérie strasbourgeoise, par moins dix degrés, à huit heures moins le quart ; toi qui n’as jamais oublié tes gants nulle part… Tes mains à vif planquées sous les aisselles dès que la route le permet. Tu maudis ton putain de pif au bord de la nécrose, qui dépasse tellement. Tu maudis les sauts de chaîne et les nids-de-poule et toute l’Alsace. Tu maudis ta mère qui n’a pas su faire de toi un homme. Tu maudis les camions de livraison qui te frôlent et ne ralentiront même pas si d’aventure ils t’accrochent. ”…
